jueves, 9 de diciembre de 2010

José Obdulio y Álvaro uribe, los chulos alfa del twitter

Por Bicario Texeiro




Vieja es la imagen caricaturesca en que aparece Álvaro Uribe escribiendo a través del twitter acompañado no del tierno pájaro azul, sino de un águila calva insensible con mirada faraónica. Vieja es ya la imagen, pero en el basurero de voces más grande de la red, el Twitter, en el cual se encuentran desde conversaciones de cotice y opiniones sin fundamento sobre temas anodinos, hasta aforistas pendejos que se creen los amanuenses del Tibet, en ese basurero de trinos y relámpagos, hay unos chulos típicos que vuelan en círculos y decienden hasta el suelo, y el chuzador número uno de Colombia, José Obdulio Gaviria, y su jefazo, Álvaro Uribe, son los chulos alfa de esa manada carroñera que protegida por la trinchera virtual quiere hacer tornados de opinión.

El General Naranja, célebre por sus placas conmemorativas y su cara de "yo no fui", fue delatado por un papel del Wikileaks en el que el pedófilo William Brownfield asegura que Naranja le dijo que los chuzadores del DAS eran empleados de José Obdulio y Bernardo Moreno. Verdad vieja con sabor a secreto a voces. Luego de esta noticia, el desempleado asesor presidencial se dedicó a trinar como un chulo desperado por carne añeja. Se fue con toda a defender su gestión en la Casa de Nari, y siguiendo únicamente a su ex jefazo, comienza a decir que todos son traidores, que todos son malévolos malignos y malandrines, que él no espaiaba, que él apenas quería ser material de caricaturista pero nada más. Y luego enfila baterías Uribe y sale también desde su trinchera de Twitter a craquear como un chulo sin alas ni pico que su gobierno fue el mejor de la galaxia, que le debería dar envidia a Obama, a los intelectuales que hicieron el listado de presidentes, a Chávez y a Lula. Luego coquetea, como todo chulo alfa, con un par de lambonas del Twitter, y se va dejando un alboroto de risa y desesperación.

No soporto más estos tipejos. Uno fue presidente ocho años y cuando salió todo estaba peor. Sobretodo estaba muchísimo peor la gente pobre, los de clase media, porque los ricos repitieron como siempre y se salieron con la suya. El otro chulo alfa tiene una columna en El Miento en la que dispara sin temor a más de uno, y luego esconde la mano. Nadie le dice nada porque todos saben que es un bufón. Hay que dejarlo. Se cocinará en su salsa en algún momento. Sobretodo cuando se aclaren las chuzadas, de las que dice ser víctima, pero en las que se nota que metió el dedo.

miércoles, 1 de diciembre de 2010

Woody Allen cumple 75 años y recibe a Dago García

Por The Journindie y sus colaboradores en el tema de cine Augusto López y Dr Cut





 Dago García, reconocido productor de novelones y pelicufritas nacionales, tuvo la gallardía y el atrevimiento de ir a poner un ramo de flores en la casa de Woody Allen hoy,  día en que el genio de Brooklyn cumple 75 años. Uno de nuestros colaboradores, el Dr Cut, acompañó a Dago en su aventura. Estas fueros sus impresiones y anotaciones.

1:30 AM "Estamos en la mansión de Woody Allen--o lo que Dago afirmó era la mansión de Woody--. Hay un tipo con pinta de psicólogo en la puerta principal. No hay muchos escoltas, nadie parece armado, pero Dago ya se hizo en los pantalones de la ansiedad que lo invade. También toma notas para una pelicufrita que hable sobre un fan descabellado y colombiano que busca su estrella favorita en Chicago".

2:30 AM La casa duerme. La escolta y el tipo de la entrada ya no están. Solo un perro se pasea sin bozal por los jardines de la mansión. Dago asegura que ese perro estuvo en una de sus producciones nacionales. Yo prefiero guardar silencio y no darle un pescosón, pues las chandas que aparecen en sus pelicufritas de seguro emanan de los caños, puentes y chirriaderos bogotanos. Todavía no hay rastro de Woody Allen.

4:30 AM Woody se fue de putas. Lo sé porque acaba de llegar amanecido con ellas. Dago se pone a llorar, trina en el twitter, anuncia que va a saludar a Woody y pega un grito para llamar su atención que alerta los perros. El genio de Brooklyn a entrado a su mansión asustado y con una mano entre las piernas. Dago y yo corremos colina abajo. El perro nos alcanza y nos muerde. 

7:30 AM Estamos en una comisaría de la ciudad. Dago llora con un ramo de rosas en la mano que tiene colgada la cinta con una frase en letra cursiva: "te amamos Woody, nunca cambies". Nos sueltan por intermedio de un abogado de Caracol que llegó en un Mercedez y nos abandonó en una parada de bus. Regresamos a la mansión del genio de Brooklyn. El perro ya no está. Dago abandona su ramo de rosas en la entrada. No hay rastro de otros fans.

10:00 AM Dago insiste en que nos quedemos más tiempo. Yo le renuncio en la cara y le digo que me abro. De repente el genio de Brooklyn se asoma por la ventana. Junto a él se asoma una puta--o una actriz con cara de puta--. Luego se asoma un tipo con cara de psicoanalista. Luego una anciana con una pipa en la boca. Todos hablan y nos señalan. Woody entra y sale de nuevo, esta vez armado, y yo recuerdo a Maradona y sus furias con la prensa. El genio de Brooklyn nos dispara y Dago, corriendo tras de mí, cae al suelo como un soldado paria, como un fan que muere por la causa.


11:00 AM En el aeropuerto me caen los policías con un pedazo de chaqueta de Dago García, sus papeles y una estampilla de Pedro el Escamoso. Niego, como Judas, esa vergonzosa amistad. Luego llega Woody Allen y me dice que se acerca una demanda, que el ramo que dejó Dago enfermó a sus perros, a su psicoanalista y a su amante vieja y su puta con cara de actriz. Yo niego todo y me creen. El corazón me dice que debo regresar por Dago, y la razón me dice que lo abandone. Finalmente, soy un tipo extremadamente racional.


lunes, 29 de noviembre de 2010

Los wikileaks que nadie a visto

Por The Journindie y sus colaboradores internacionales, Elías Gómez y Manuela Farfán




Nadie sabía que Putin en una borrachera indomable, rodeado por sus trofeos de cazador y el fino licor del Palacio del Kremlin, tuvo el antojo y arrebato de llamar veinte prostitutas de nacionalidades diversas, las cuales fueron alimentadas, embriagadas y folladas durante una semana con sus días y sus noches. El festín pasó como un evento cualquiera en la cotidianidad del mundo vulgar, pero quedó consignado en el diario de un espía norteamericano que, a falta de guerra fría, observa las juergas y pornolalias del primer ministro ruso.

Nadie sabía que Bush Jr, ese vaquero insolente y mal hablado que se fue de guerra sin saber por qué, es uno de los principales bojarrones del mundo árabe. Su interés real por destruir al dictador Hussein era implantar el matrimonio gay en Irak. Obviamente por debajo de la mesa, sin que nadie chistara (ni chisperara) a nadie. Bush Jr es un cacorro y sodomita conocido en el fino y sexual mundo de los árabes, quienes no pueden creer que tantos muertos, tantas tierras y tanta paz hubieran sido acabadas por hecharse un polvo con un joven parecido a Solín. Los caprichos del vaquero salieron caros.

Nadie sabía que Álvaro Uribe Vélez, ex-presidente de Colombia, había pegado con juete y chancleta al cacorro maricón de su hijo Tomás (¿O fue a Jerónimo) porque lo agarró en pleno maniculeo. Según Wikyleaks, la ex-primera dama, Lina de Uribe, le dijo a su esposo que "parara la cosa", pues sino ella empacaría maletas y se iría con sus afeminados vástagos. Así mismo, un espía gringo también aseguró en un informe haber visto a la ex ministra María Consuelo Araujo mamándoselo a Uribe en pleno establo del Ubérrimo. Nadie lo sabía, pero este presidente era adicto al sexo.

Nadie sabía que después de muchos años han salido a relucir los mosos y novios clandestinos que tenían Alfonso López Michelsen. El Pollo, como le decían por cariño los colombianos que lo despreciaban, era un comedor de chinitos imparable. Masticaba con lujuria y lentitud, saboreando la piel juvenil y exprimiendo los mejores años de esa virilidad ajena. Nadie sabía que esto sucedía, pero una nota de un espía de Wikyleaks escrita en una fina servilleta, entrega los detalles de las faenas y orgías que se daba este presidente borracho, cacorro y corruptor.

Nadie sabía que era posible conocer la información secreta de los países. La red y sus infinitas maneras de mover datos, nos trajeron estas perlas de la diplomacia y la política nacional e internacional. No son suficientes. Deberán revelar todo de aquellos hombres públicos tan silenciosos, de aquellos poderosos que no tienen nada que deber ni temer. Los Wikileaks nos dan el rostro de la verdadera infamia. Ojalá se publiquen más informes escritos en servilletas y más traidores y sapos acaloren el debate con sus verborreas.

martes, 23 de noviembre de 2010

El asilo

Por The Journindie





Como siempre andamos rumiando los fragmentos del espectro informativo--esa agenda setting neurótica y triste--, nos damos cuenta de las raterías y malicias de nuestras figuras públicas. Estatuas mediáticas que, valga la penda decirlo, están esculpidas con el descaro del pintor copista, y con el material que utiliza el sátiro para medir a chucho: la desverguenza.

¿En qué país un presidente manda a chuzar a la gente que lo critica, descubren a los chismosos, los tienen declarando, y luego los dejan ir bajo la capa de la compinchería internacional? ¿Colombia será capaz de más verguenza histórica, de más atraso en materia de ética y justicia, de más fanfarronería política ante los derechos de las víctimas? Ya todos sabemos la historia: iba a delatar la señora Pilar Hurtado a los escuchas ilegales de la crítica, y en súbitos ires y venires, se fue a Panamá pidiendo cacao, bajo las enaguas de un gobierno que acá nadie conoce muy bien. Todos también sabemos que nuestro ex-dicatador arregló la cama, la casa y los carros de aquella estadía preventiva. Y no hacemos nada. No hay manifestación. No hay rabia. ¿Será que nos encanta que nos vean la cara?

El señor Sabas Pretel, ese calvo y cano que parece sacado de un mal cuento italiano, también buscaba huir a otras tierras. No lo recibieron, seguramente se les acabó el veneno para ratas. No le abrieron las puertas, seguramente no hay nadie que cuide sus pasos. No lo invitaron, porque tras de él viene la sombra de la corrupción en Colombia y su continuidad. No le quisieron dar el paso, porque Sabitas siempre es de los que se queda en la puerta mirando qué consigue, qué pesca, qué manotea. Nos enteramos por acá de la terrible narración del rechazo a su petición de asilo. !Ni más faltaba! !Después Uribe pedirá asilo en la granja de Bush!

Muchas víctimas sin rostro han abandonado el país en busca de la tranquilidad. La seguridad democrática expulsó a muchos, pero nadie los ve. La violencia guerrillera y paramilitar, narcotráficante y gamonal, expulsó a otros en busca de panoramas tranquilos. A ellos tampoco nadie los vio irse. Pero a estas sabandijas, animales rastreros y ponzoñosos, los vemos irse, los vemos recibir las llaves de una ciudad distante que los cuidará de toda "persecución", y nada hacemos aunque sepamos que, como los españoles que tantos latinos odian, se llevan el botín de la verdad bajo sus brazos.

martes, 16 de noviembre de 2010

Dormir em tiempos de invierno

Por Chano Castaño



Bogotá parece uno de esos valdes llenos de agua que resiste la gotera eterna de la casa. En apartamentos, hogares, chosas, sitios play, bodegas, puestos de trabajo y automóviles, hay goteras. Y Bogotá es una ciudad rota por donde se le mire; las calles son el clamor del apocalipsis, las ratas abundan por el desempleo que no quiere ver ganar a nadie, y los políticos de turno saquean como unos reyes que huyeran ante la guillotina. No les va a suceder nada. Samuel se irá invicto. Vendrá otro peor, otro mejor, pero el daño ya estuvo. La ciudad retrocedió y tendrá que volver a empezar en algunas cosas. Lo único que se mantiene, como siempre, es su agua, sus goteras en el cielo, sus lluvias que no dejan dormir a miles de indigentes, o que los matan del frío,  esos torrentes estarán para siempre, y son el símbolo de una ciudad a la que todo le cae como un valdado de agua fría.


En medio de todo el H2O helado que nos cae, pienso en muchas cosas. En mi cuarto hay un colchón de repuesto tirado, sin usar. Cuando lo veo imagino la cantidad de personas que no tienen dónde meter su cabeza, y que tienen que recurrir a quien sabe qué tipo de cosas para evadir la frialdad del líquido vital y su vaho congelador. Es mejor que llueva, será nuestro fin cuando no sea así, pero estos helados aguaceros de seguro se están llevando más habitantes de la calle que la limpieza social.

Muchos de nosotros dormirmos en nuestro cuarto en la comodidad de un recinto cubierto y protegido. Otros apenas tienen un pedazo de cartón, un par de costales, unas cobijas llenas de agua, una parada debajo de un techo postizo. No hay dioses, pero hay que agradecer que dormimos bajo un techo en estos tiempos de lluvia. Es delicioso y doloroso, por lo menos en mi caso. No puedo dejar de pensar en aquellos a los que un techo apenas les cubre en sueños.

miércoles, 3 de noviembre de 2010

La meca de metachos

Por Jairo Méndez





No voy a hablar de culturas urbanas, sino de la meca de metachos en que se ha transformado el país.
En sus primeros momentos todo fue cosa de peludos con flores. Había Black Sabbath y Zeppelin, Hendrix, Floyd, y algo de incipientes grupillos nacionales que no posaban con estilo ni hacían música "estridente". Luego fueron los 70. El metal duro una década mutando. En los 80, su gran época, fue que esta nación se llenó de greñudos con punteras. Pero ese no es el tema acá, sino el significado de la horda metalera nacional que cada vez más crece como arroz.

Iron Maiden, la banda insignia de metaleros, vuelve a Colombia en el 2011. Y vuelven no porque los rechacen en mejores plazas, sino porque su olfato de años de conciertos entre peludos, colinos y pogueros, les han dado la sensibilidad para afirmar que en Colombia no hay una subcultura, una tribu o una secta, sino todo un grito de inconformismo oscuro que parece más una sociedad alterna, una célula sin la que ciudades, barrios, universidades y trabajos no serían lo mismo.

Arriba el metal y siemprevivan los metachos, con todas sus melenas largas, sus patas de bareta guardadas debajo de la cama, sus afiches descoloridos, sus punteras viejas, sus gabanes rancios, sus anillos de lata; que vivan porque son el signo principal de que en Colombia el mejor camino es la oscuridad y el infierno. Ellos han sido sinceros, no hacen caso de la salvación--venga de donde venga--y mantienen su fé en el Bajísimo, que siempre los premia con grandes conciertos como el de Iron Maiden. Quién sabe, depronto esta vez se quedan a vivir en el Chorro, porque como dicen por hay, "la tercera es la vencida".

lunes, 21 de junio de 2010

La ola sin orilla.

POR CHANO CASTAÑO


    Antes de la primera vuelta fuimos optimistas. La esperanza parecía brotar de las palabras de todos, el auge de cambio se convirtió en una atmósfera de esperanza falsa, y el sujeto que se inmoló por esta causa pareció más un sacrificado que un candidato a la presidencia. Porque aunque a algunos les duela, Mockus fue el iceberg que derrumbó muchos de los votos de partido. No sólo maquinaria, fraude y puestos fueron lo que llenó el valde santista; también las bajadas de pantalones donde había que cogerselos, los mimos cuando había que ser profesores, y las fumigaciones, correcciones, promesas y mockusadas--porque hay unas cagadas muy singulares, como veremos adelante--, fueron las que remataron con tiro de gracia al girasol que tanto nos gustaba.

   Hubo una noche de copas en la ciudad en que escuché, refuté y respeté las palabras, lágrimas y mocos de un aberrado con el partido verde. Era una cosa enferma este señor. No podía hablarse mal del lituano porque el silencio tenso de su parte vapuleaba la convivencia en al mesa del bar, tampoco debía uno decir algo corrupto, con tinte de picardia, ni menos aludir a otro tipo de candidatos en tono positivo o elocuente, porque saltaba al cuello el tipejo. Yo no resistí tanta intolerancia color trébol y le dije que si esos eran los partidarios de Mockus, mejor que se fueran aliando con Santos. Y fue Troya. faltaron pocos insultos, más gritos femeninos y unas gotas de tequila para que me partieran el hocico, pero por fortuna no pasó nada. Simplemente me fui con quien venía y salí tildado de facho.

   Aunque cueste creerlo hubo una ocasión peor que el aberrado. Fue un evento desgraciado en el que aparecieron dos tipos, uno de corbata verde y el otro de cuello blanco. El primero de ellos llamaba al otro Doctor y el segundo llamaba a su contendor Profesor. No sé por qué nunca se dijeron de manera realista "maestro", "profe", "rábula", "krápula". Porque en Colombia muchos profesores son gamines, y muchos doctores son unas escorias. El evento este que todos llamaban debate me hizo dar cuenta que en Colombia nunca, o por lo menos en muchísimo tiempo, se va a cambair algo si la gente sigue creyendo que ser puto, frentero, difamador y avivato es la mejor actitud. Alguien tal vez nos haga pagar caro eso.

   Cuando el doctor Mockus dijo que iba a fumigar con glifosfato en uno de estos debates, la cagó. Hay va la M. Cuando el profesor Mockus dijo, enrredadamente, que admiraba a Chávez, la recagó. Hay va la O. Cuando el alumno Mockus dijo que extraditaría a Uribe, la triplecago. Hay va la C. Cuando el Profesor Mockus dijo que era ateo, y en la noche dijo que era satanico, y en la mañana siguiente dijo que era católico, la santicago. Hay va la K. Cuando el ex-alcalde Mockus dijo que no dominaba muchos temas de la realidad nacional, la setentacagó. Hay va la U. Cuando el ex-candidato del partido verde cantó como un mesias en un momento crítico de unidad alrededor de su movimiento, la cagó como la cagan esos a los que el tanto crítica, los políticos corruptos. Hay va la S Cuando el ex-rector de la Nacho, Antanas Mockus, dijo que el Polo estaba minado por iniciativas violentas, no solamente se cagó en el girasol que tenía por logo, sino que arrancó el girasol para sembrar un fusil. Hay va la A. Cuando el baja pantalones de Mockus dijo que convenciéramos a los vecinos de votar por él, no se dio que él como motivo de una argumentación política sólo invitaba a la contradicción. Hay va la D. Cuando el legal, honesto, pulcro e intachable Antanas Mockus pidió apoyo a Cambio Radical y no se lo dieron por apoyar a la U, salió a gritar que todo era fruto del clientelismo. Hay va otra A. Y cuando el supuesto orador, académico, conferencista, líder, pedagógo y político Antanas salió a hablar muchas veces, pero muchas veces, no se le entendió un carajo. O por lo menos mucha gente que quiso entenderlo a fondo no pudo porque él no lo permitió. Hay va la S. En fin: MOCKUSADAS tal vez haya pa rato.

domingo, 25 de abril de 2010

Mockus, si quedas nos quedamos (y hasta volvemos)

Por Lucrecia Lautaro 




 Durante semanas he visitado miles de sitios en internet en los que dialogo sobre la candidatura de Mockus. Me han atacado sin compasión gavillas de foristas, pero en la mayoría de los casos los comentarios han estado a favor del lituano, el profe, el beodo y el yupi.
 Varias ideas de esos debates me han llamado la atención, pero sobretodo una ha sido capaz de sentarme a pensar muy tezudamente, pues me tocó hasta el fondo. ¿Sería yo capaz, como joven colombiana, de votar por Mockus y después irme de este país sin que nada me importe? Estoy segura que si otro fuera el candidato, si otro fuera el partido, si otra fuera la energía de su gente, yo diría con toda contundencia, Sí, me largaría y me importa un carajo lo que pasa en esta patria de locos. Pero esta vez el peso de la desición me aploma los pies. Y creo que por primera vez sería capaz de cambiar un viaje por quedarme en Colombia, una oportunidad afuera por una de adentro, una que me brinda mi país con todas sus expresiones crudas, bellas y mágicas.
  Me quedaría en Colombia si Mockus es presidente porque tendría confianza en la legalidad de sus movimientos, en la transparncia de sus desiciones, en la coherencia de sus actuaciones políticas. Estos tres factores son suficientes para liberar ese colombiano que sí quiere seguir acá luchando, cambiando el panorama, haciendo lo posible por convertir este país en un verdadero lugar de vida, en un oasis de innovación, de conocimiento, en una Colombia que no margina los jóvenes ni los criminaliza, en una Colombia que no invisibiliza los problemas de las comunidades ni promete la guerra como única salida.
  Me quedaría en Colombia si Mockus es presidente porque más que nunca la cultura es el camino, la ruta a seguir, y en esa aventura nos encontramos muchas personas en este páis, tratando de crear para trasnformar la realidad llena de sangre, corrupción y odio. Por fin tal vez el Chocó deje de verse con ojos depredadores y se mire su talante rico en folclor, expresión y turismo. Por fin tal vez la Guajira reciba un tatamiento decente por parte del Estado y se inscriban sus comunidades a la red de servicios públicos, a la seguridad, a la educación. Por fin tal vez el Amazonas y otras zonas selváticas colombianas van a ser protegidas de las corporaciones que quieren acabar con todo.
   Me quedaría en Colombia si Mockus es presidente porque siento una responsabilidad política trascendental como nunca antes. Siento que mi voto está realmente apoyando un proyecto inteligente y sincero. Siento que si ese proyecto es elegido yo no me puedo ir porque estoy comprometida con Colombia, con la legalidad, con la cultura, con la educación. Siento que si ese proyecto se ratifica yo gano, tu ganas, todos ganamos, como la pirinola que suelta Mockus siempre. Siento que el sueño de irme no es distante, sigue cercano, pero el sueño de cambiar Colombia se acercó más que nunca, y en un breve tiempo, en una breve campaña a la presidencia, y siento el deber de apoyar eso, de intentarlo, de triunfar, de ayudar, de no quedarme afuera mirando cómo se cae mi país a pedazos.

lunes, 12 de abril de 2010

Lo chuzaron por robarle la voz

Por Chano Castaño

obduliox3


   La justicia se ha pronunciado sobre una verdad cantada: las chuzaDAS venían de la Casa de Nari.
   Muchos se tapan la boca en ánimo de asombro--¿o de asco?--, y el ciudadano de a pié, intervenido por el periodista de RCN o Caracol que se moja en este invierno por conseguir una chiva, simplemente responde ante las cámaras como un amnésico--"El DAS es una institución que merece sobrevivir"--, o en su peor defecto como un espía--"Muchas intervenciones resguardan la seguridad nacional".
   Y los candidatos ni se digan. A propósito de candidatos, Fajardo parecía borracho cuando habló hoy para el partido Verde, ¿o será que le dieron unos pipazos de wacky-tobacky antes de subirlo al atril? En fin. Todos se despacharon en contra de los funcioanrios corruptos del DAS, no contra la institución, y Chuky Santos fue el que, como siempre, hizo aparecer el fantasma de Uribe con sus declaraciones evasivas, suaves con el hecho. Por el contrario Mockus, cual propulsor del espionaje internacional apegado a la legalidad absoluta, dijo que no chuzaría sin autorización de un juez.
   Mientras tanto en otro lugar de la ciudad, José Obdulio Gaviria escondía sus puñales de chuzador profesional antes de que llegaran los periodistas a hacerle preguntas fastidiosas. De seguro se le pasó por la cabeza pegarle su puñalada a uno para quitarle el celular y ver quién lo estaba grabando. Y clásico de sus persona autoritaria, calumniadora y persecutora, dijo que nunca había enviado a chuzar, que antes él era el chuzado junto a Uribe, y que de haber sabido lo que estaba ocurriendo hubiera denunciado de inmediato los hechos.
   JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA JA: José Obdulio, se te crece la nariz y le sacas un ojo a Uribe. ¿Es que acaso ya se te olvidó que todos los datos que se conseguían en las intervenciones los usabas como arma de desprestigio para opositores, periodistas e independientes? Si cualquiera une lo que consiguió el DAS escuchando ilegalmente a Ramiro Bejarano, Valencia Copete, Hollman Morris, con lo que JOB decía de ellos, de seguro encuentra más de una casualidad.
   Al asesor presidencial lo debería contratar Walt Disney para que personifique a Pinocho, tiene las características físicas adecuadas y las intelectuales ni se diga. Además, ese don de mentir y mentir y mentir sólo se le concede a los hombres que se acostumbraron a creerse su propia farsa. Y eso lo confirma el farsante concepto del país que tiene JOB pensando que no hay conflicto armado, que los desplazados son "migrantes internos", y que Uribe debería gobernar otros 16 años.
   Que recoja sus puñales y los limpie del hedor de sus chuzadas, porque pronton irán a ver qué lo compromete.

miércoles, 7 de abril de 2010

Partido Verde, wacky-tobacky

Equipo Journindie




  Nicolás Castro salió de la Picota y ya reposa en su casa. Después de 116 días de reclusión injusta, su rostro tomará otro tono. Igualmente otros tonos y colores va cogiendo lo particular de esta realidad nacional que está a punto de votar el cambio o de seguir igual. Las elecciones presidenciales que se vienen son el timonel de un futuro algo incierto, algo predescible. Nadie sabe si gana Santos una segunda vuelta, ni que Noemí sea la contricante segura de esa contienda; menos se habla de un futuro Polo en Palacio de Nariño, o de un Germán Vargas metido en la oficina presidencial; pero algo sí pasa con Mockus, una especie de revolución pedagógica y cultural que va más allá de los tableros y los libros, que no se estanca en la seguridad y la inversión ni en lo burocrático y corrupto de la tradición política nacional.
   Los candidatos que más puntaje tienen en las encuestas, evaden el debate, un compromiso obligatorio con el electorado que quiere informarse para decidir mejor. Chuky llama imbécil al que se le atraviece, mostrando que con él es como hablar con Uribe; Noemí habla como una gallina que persiguiera una escoba de paja; y Mockus es el único que parece dispuesto a debatir de cara a la gente, sin nada que esconder, excepto ese lunar en las parlamentarias que salió untado de algo, pero que se alcanzó a pintar de verde para filtrarse. Mala vaina, mejor no tener grietas. No sabemos que tan activos estén los medios armando espacios para el dabate. El primero salió regular, con preguntas de reina de belleza y pasiones exacerbadas, pero por lo meno pasó, no como ahora que un debate parece lejano.
   La alianza del partido Verde con Fajardo suma votos, convence a uno que otro paisa de votar por el lituano y llama a la construcción de un gobierno legal, transparente y, sobretodo, calmado. No como Uribe, que con o sin seguridad democrática le quiere partir la cara a todo el mundo, o como Vargas Lleras, que con una sola mano le quiere poner el ojo colorado al que sea. Los tres tenores pueden mantener administrativamente la seguridad democrática, la confianza inversionista y el resto de cosas que hizo Uribe, pero es su deber detener la cultura paramilitar afianzada en lo rural, acabar con las manzanas podridas que aún quedan del legislativo, y poner a marchar a Colombia en la aldea global, pero de una manera sincera, sin trampas, sin explotaciones brutales, sin desventajas para los más pobres y necesitados.
   Las Farc es un tema central de ese debate. Es cierto que hay gente independiente en Colombia, que no le juega a las maquinarias, y lo que une a esa gente con el uribismo es el miedo. El terrorismo en Colombia no es una simple temática de candidatos, sino que va más allá y sugiere un trasfondo completo que debe ser tratdo con toda la seriedad. Y hacerlo es revaluar la lucha antidrogas, la cultura de la legalidad y los fenómenos sociales que el narcotráfico acarrea. A la guerra en Colombia se le acaban las arcas legalizando el negocio. Un paso doloroso, pero justo. Y para hacerlo de la mejor manera es necesario un profesor, alguien que corrija el avance paulatino para que nada quede mal hecho. 
   El equipo The Journindie opina abiertamente de su posición política porque no somos de esos periodistas que callan lo que piensan por temor a perder un trabajo, sino que hablamos de la realidad despachados, holgazanes y temerarios. Por eso nos colocamos la camiseta del partido Verde, para que la libertad de expresión en Colombia construya diálogo, ideas y redes, y no se cohiba frente a nada.

  

miércoles, 24 de marzo de 2010

Moncayo y NIcolás Castro, bienvenidos a la libertad

Por Lucrecia Lautaro


   El profesor Gustavo Moncayo no tiene más callo para caminar, ni tampoco más dinero para hacer política, pero ya nada es necesario: su hijo vendrá a casa en las próximas horas. Con Inpiedad Cordoba en medio gritando cordenadas de seguro la entrega penderá de un hilo siempre, pero hay que confiar en que los secuestrados regresen con vida y salgan del infierno. Sabemos que muchos aprovecharán el pantallazo--Uribe, Inpiedad, los candidatos--, pero no debería importarnos ese típico traginar del secuestrado liberado, sino el hecho de que se termina un nefasto capítulo en la vida de unos colombianos que han perdido más de 10 años de su vida.
   Nicolás Castro es otro personaje de esta realidad convulsa colombiana que pronto volverá a la libertad. El juez comprobó lo que se sabía hace rato: que las pruebas eran en su mayoría manipuladas por Jerry y su sanedrín de draculas jurídicos. La cara que tenía el abogado de Jerry lo dijo todo, su pena, su verguenza. Más de 3 meses duró el estudiante de artes en la cárcel, tiempo suficiente para que esta patria de mala memoria no lo olvidara y siempre estuviera al tanto de su situación. Al menos en sus audiencias, en las que siempre estuvo The Journindie, se percibió grupos de estudiantes de la Tadeo, gente que lo conocía del colegio, profesores, amigos personales, opositores interesados en la situación, en fin. Lo más llamativo ha sido el ramillete de féminas que sigue también las audiencias de Nicolás, que siempre lo esperan a que baje del camión del Impec cantando "!capullo, capullo, todo lo que tengo es tuyo!".
   Colombia es un país donde la libertad no se obtiene al nacer, sino al acumular dinero y poder. Aunque el peligro de ser secuestrado disminuyó notablemente de unos años para acá, es evidente el temor a expresarse libremente contra el Estado, sus representantes y defensores, y es más evidente aún el cagadón de miedo que produce estar parado en la calle de una ciudad cualquiera--pero que sea en Colombia--a las 4 AM. No todos creemos que nos robarán, sino que estamos seguros. Cali, Medellín, Bogotá, Manizales, Armenia, Pereira, Cúcuta, Cartagena: todas urbes prósperas citiadas por el hampa.
Y es que ser libre es poder salir a a la calles y caminar hasta que se me de la gana sin el temor de ser asesinado o violado, ser libre es pararme en una calle y repartir escritos que digan que la iglesia es una mierda, la academia una pomplamuza y Santos un demonio superlativo; ser libre es comer todos los días algo fresco y hecho con amor, escuchar música para relajarse de un día ajetreado, mirar a los ojos a la persona que amas cuando te levantas para seguir la vida. Y eso no se consigue siempre con billetes y una corona: eso simplemente pasa, porque los humanos nos inventamos la libertad para honrar nuestra vida, no para desmejorar las posibilidades que tenemos sobre la Tierra. Colombia es un país donde la libertad no se obtiene sólo con dinero y poder: también se gana con el pulso del andar.

  
  
  

martes, 9 de marzo de 2010

Versos, Versiones y Aversiones sobre lo político y las marchas de nuestra Locombia

Por: Pollocles el Subcomandante Frisby

Eso de lo político es muy complicado. Es un discurso saturado de trobas rabaleras y pendencieras bastante enredadas. Muchas personas cuando me preguntan sobre la política no sé qué decirles y la mayoría de las veces quedo como rajado, ya que no sé utilizar los conceptos “intelectontos” y apropiados cuando me refiero a ella.
   No se muy bien qué son esas pendejadas de Estado y de las democracias de derecha o de izquierda propias de nuestro continente, ni qué intereses “expan-sionistas” propiamente persiguen. No he leído bien a Marx, Maquiavelo o Hobbes y creo haber omitido un número infinito de autores posteriores a ellos que han hablado y escrito sobre política y Estado.
   La verdad estos autores no me importaron cuando me puse a escribir esto. Lo que sé es que este año va a estar candela y ya los medios están haciendo de las suyas para ideologizar y polarizar el asunto entre oficialistas y opositores como si se tratase de una pelea de gallos, de “chirretes” o –peor aún—, de viejas chismosas de vecindario.
 
   Mientras las espuelas, los puñales y las escobas suenan en las frecuencias oficiales del debate, en el occidente caucano hay comunidades tildadas de milicianos aunque tengan sólo machete para labrar la tierrita y no sean importantes para el debate. Cada vez la gente es adepta a los caudillos; estos ídolos falsos que nos enseñan a callar y olvidar sin importar si tienen un inglés paisa mal hablado o un discursito izquierdoso de muchos gritos y denuncias pero con rabo de paja para el cambio.
En los mismos instantes en que estos debates se encuentran en los medios de desinformación, muchas comunidades indígenas, campesinas y afrodescendientes las desangra el consumo y la violencia por parte de las élites empresariales, gobiernos de turno y los grupos armados, los cuales desde pequeños están para rascarse el ombligo y para practicar la caza con algunas armas, votos con falsos positivos y cocaína en la sangre. Pero la represión no es sólo por allá en los montes y en las periferias de la ciudad. ¡¡¡¡OJO!!!! EL INTERNET TE VIGILA Y “PUEDES ESTAR EN LA LISTA”.

debates

Pero no sólo ha sido en la frecuencia pulcra de la TV, la radio y el Internet donde se ha presenciado estas guerras, insultos pseudo-terroristas y debates políticamente correctos entre amigos y enemigos. Para refrescar la memoria recuerdo que en la Colombia del 2008 las marchas y protestas del 4 de Febrero y del 6 de Marzo se uribizaron y polarizaron “democrática y alternativamente” en sus bandos. Los movimientos de víctimas de crímenes de Estado y de gente que se movilizó en contra de cualquier forma de violencia, haciendo caso omiso a cualquier filiación partidista de la política oficial, fueron la cara gris que quedó censurada y negada. Con estos acontecimientos me queda la concepción fija de que marchar es digno de fascistas sea del bando oficial u opositor que sea, y que movilizarse no violentamente, como resistencia civil independiente de las filiaciones políticas oficiales, es un asunto del cuál colombianos y no colombianos desconocen como alternativa de participación política.

Actualmente hay que tenerle valentía y cojones al ESTADO MEDIOCRÁTICO DE OPINIÓN. No más hay que echar un poco de atención a lo que ha sucedido con los medios del 2009 para acá. Sabemos que la revista CAMBIO <> para la gente de bien, siendo esta revista la que destapó algunos escándalos del régimen como Agro Ingreso Inseguro y el tratado “a puerta cerrada” de las bases militares gringas, entre otros asuntillos. El gran programa EL ESPEJO del canal capital fue convertido en un vidrio roto sin saber realmente quién se refleja en él, quién lo tiró al asfalto y lo quebró de aposta. El programa CONTRAVIA y su presentador siguen aún fuera del aire y amenazados de muerte.

Sin embargo, hay que insistirle a los medios alternativos de comunicación y de opinión que cuenten a la familia sobre la dictadura en la que vivimos, que animen a salir a la calle a echar unas cuantas arengas en días de grandes y pobres movilizaciones. Hay que recordarle a mucha gente botar el voto, votar en blanco o que si van a votar que lo hagan pensando más allá de los beneficios personales y familiares que reciban. Hay que saber que la indiferencia es la ignorancia y que no hay ignorancia absoluta ni sabiduría absoluta en lo político y en las resistencias. Es necesario aprovechar que el referendo reeleccionista se calló pero no por eso nuestro dictador se quedará postrado. Muchos quieren reelegir la Inseguridad Democrática con candidatos aún más gamonales y tecnócratas.

Es tiempo de tomarnos las calles y hacer sentir nuestra vida apropiándonos del espacio público sea esté virtual, público o privado. Sea mediante un dibujo mal hecho o una frase con mala letra en la pared, sea en una conversación de tragos o en un café, sea interfiriendo y molestando en un blog o website del que sea, echarle cuerpo a las protestas que se vienen antes, durante y después de campañas presidenciales y que en ningún momento hay que descuidar y olvidar que pertenecemos a un país llamado Locombia por com-pasión.



martes, 2 de marzo de 2010

Se acabó la puta encrucijada del alma

Por Chano Castaño

refern3


   Uribe ni se inmutó cuando su secretario de comunicaciones, Oscar Mauricio Opusdei, le dijo al oído la mala nueva: se cayó el referendo. Es clásico en él la falta de asombro ante hechos que no le convienen: los falsos positivos, Nicolás Castro, Agro Ingreso Inseguro, chuzaDAS. El discurso expresado después del revoleo mediático fue seco y cerró con una carga de amor imposible de creer. Es claro que Uribe no quiere mucho a Colombia, o lo que es peor, que piense que muchos de sus mecanismos son claras expresiones de amor patrio es una burrada galáctica: todos conocen la sangre en sus manos.
   Ante un cadáver siempre hay zopilotes oportuneros, zamuros sin escrúpulos, cuervos eternos que no cesan la sed que los mantiene. Juan Manuel Santos, chulo alfa del sanedrín uribista que esperaba la caída del referendo (mientras afirmaban defenderlo), salió después de las declaraciones de Uribe a decir en la propaganda de la U que con ellos era la vaina, "el rumbo"  del que habla el ex-presidente, y fueron como 5 propagandazos, dándole la mano a Uribe--¿despidiéndolo?--, hablando de carreteras, de inversión extranjera, de pescas milagrosas.
   El segundo cuervo es el que en su espalda lleva tatuado el destino fatal de todo vástago rancio: Andrés Felipe Arias. El final abominable de este, ese momento en que mostrará su naturaleza real ante Colombia, será cuando saqué los ojos de Uribe (o del uribismo) ante el mundo, afirmando tal vez que fue un cachorro de la seguridad democrática, pero que ahora es una bestia indomable de la derecha tecnócrata que está unida para acabar la Tierra.
   Uribe no dejará en paz al candidato que salga elegido. Si es de izquierda, el control que hará su bancada seguramente se parecerá a las chuzaDAS, pero si es Santos o Uribitwo el que sale, nos pareceremos a Rusia, donde el presidente Medvedev es un títere de Putin. Pero estoy seguro de que Santos no sale. Su rostro diabólico tiene un significado de ultratumba para muchos televidentes-votantes colombianos, gente que cree en Dios y que sabe que ese tal Santos es un Patas, o un putas, pero para el oportunismo, la burocracia, el chanchullo, la ratonería y la traición.
   Las elecciones se disparan, el reloj empieza a correr, la gente oye propuestas, ve perfiles, y los medios deben estar dispuestos a abrir todo espacio democrático necesario para la elección del nuevo presidente. Uribe estará en la sombra de todo, intentando garantizar su futuro político. Hay que alejarlo para que nada se contamine con su estigma. Aunque será inevitable. Son las primeras elecciones presidenciales en 8 años que no tienen por candidato y ganador su figurín.

martes, 23 de febrero de 2010

lunes, 15 de febrero de 2010

Almodovar, la academia (de cualquier disparate), y la diferencia.

Por Lola Camanance

Almodovar red


   En Colombia la academia respetable se ancla en las universidades, en donde en algunos casos realiza proyectos interesantes, pero en donde en muchos casos, en muchos más que los pocos resaltables, hace pachorras por publicaciones y malabares por investigaciones.
   (El párrafo anterior no me argrada. Luce desprendido, falto de fuerza, algo extraviado. Las dos metáforas del final, explícitas en su destino, apenas salvan la argamasa escrita que hunde el resto. Lo intentaré de nuevo. Esta vez sin mucho enredo y manteniendo todo presentable).
    En Colombia la academia que se atribuye rasgos competitivos es mucha, pero la que en verdad los cumple es poca. Los profesionales no son el problema de este debate, mi verbo alude en dirección de lo que representa la "academia" en este páis de Ubérrimos, analfabetas, estafadores y estudiantes.
   (Diciéndolo de esta segunda manera el problema se me politizó a gramos, pero no me parece mala cosa. Uribe ha sido una figura de enemistad con la población universitaria en sus 8 años de gobierno, porque los de clase altísima que estaban con él ya se le voltearon, es decir, uniandinos, sabaneros, javereanos. Y por ese hecho, de que el líder de un estado sea un public enemy de la academia, es válido tratarlo en un intento de definición de la academia, aunque este escrito no pretenda hacerlo).
   Me dio por hablar de academia porque me contaron una historia de artistas que desaparecen al tiempo que personajes fictiosos caminan el mundo real. Los premios Goya, galardón insignia del cine español, de la academia de cine español, fueron entregados hace pocas horas. Cuando presentaron al invitado que entregaría el premio a mejor película, Almodovar salió de la nada, como aparece un atracador donde menos se le espera. Entregó el galardón, pero en verdad el premio era otro: su regreso. Y su reconciliación con esa institución ibérica que ha dado para puños y besos y sequias. Ese fue el premio, o el hecho principal de la gala, o el comentario obligatorio de cada ciudadano español que se hubiera sentado a ver los premios y se levantara otra vez a camianr el mundo.
   No sé en qué se diferenciarían las artes si no existieran premios. Me imagino que no en mucho. Curiosamente la academia, como Hollywood, Planeta o Quiere Cacao, también da premios. En ese ámbito de universidades, debates, investigaciones y bibliotecas, lo mejor es ser reconocido por dar prueba de lo que puede hacer el conocimiento humano. En el ámbito de las películas y de otro tipo de artes, la academía puede ser una máquina de hacer dinero o un templo sagrado que pocos conocen,  y si da premios el reconocimiento es importante, y si no los da a nadie se le rompe la madre.
   La editorial Planeta es un ejemplo de máquina de hacer dinero que da premios para hacer llamativos a escritores no muy buenos que hacen libros regulares. Una frase larga para un hecho que tiende a confundir a los lectores. Lo de Planeta no es lo de Tusquets, que entrega premios para que el lector tenga la certeza de hayar en ese autor una literatura de calidad. En la casa editorial de José Obdulio Gaviria, entregan premios para que la registradora tenga la certeza de hayar una cifra de utilidad.
   (En el anterior párrafo dejé de escribir. Fui a la cocina, preparé un café, bebí con tranquilidad y regresé a mi cuarto. He leído lo que he escrito y me parece una basura, creo que me deberían de dar el premio al lector aburrido o que Planeta debería editar en edición de lujo los saldos que dejo tirados en mis reflexiones frente al teclado. Mejor aún, debería llegar una cuadrilla que desaparezca malos escritores, sí, que entren a mi casa, me engañen, me saquen--como lo hicieron con Nicolás Castro--, y me arresten o me torturen, sólo por saber de dónde puede venir tanta basura literaria. Aunque colocándome en los zapatos del torturador oficial, creo que mi arresto y posterior asesinato sólo servirían de estímulo para que otros escritores peores que yo, intenten ser asesinados escribiendo malos cuentos, pésimas novelas, erroneos poemas y periódicos medioceres. Todo esto me aburra y me asusta, por eso miro otra página de internet, cierro el Firefox, bebo más café y encuentro este video de un científico gringo en el que explica varias razones por las que somos diferentes: Ver conferencia ¿Por qué los humanos somos únicos?
   Les quedo debiendo el cierre del parentesis y más charla sobre academia. Mientras tanto les recomiendo ver la impostura de Almodovar en los Goya, para ver cómo se reconcilia la academia del siglo XXI, muy diferente a la de la Ilustración, y les recomiendo más aún leer lo que parezca estar escrito al revez, interpretar lo que nada parece dejar y olvidar que había un principio y un fin. 


  
 



martes, 9 de febrero de 2010

Editorial The Journindie: !Legalización ya!

El General Naranjo, vedette por excelencia de la seguridad democrática, expresó ahora su insistencia en la guerra contra el narcotráfico dando resultados óptimos en materia de capturas. Que no nos metan la mano en el buche. Es una farsa que la droga se acabe cuando se cazan los narcos. Ellos tienen remplazo inmediato, como un gerente de una gran marca. La única forma de salir del narcotráfico y sus prácticas es con la legalización, que acaba el sicariato, el secuestro, el desplazamiento, el conflicto con diversos grupos sociales y la antigiénica preparación de las drogas.

Clic aquí para ver la noticia del General Naranjo

martes, 2 de febrero de 2010

El sapo del disparo

Por Lola Camanance, desde Barcelona 


 


   Sergio* viajó primero a Musoma, un puerto de Tanzania en Mara, y estuvo nadando en el lago Victoria y allí conoció una francesa llamada Filipe. Se besaron una noche, fumaron un porro una tarde, se vieron metidos en una balacera la madrugada antes de hacer el amor, y un hombre me dijo que habían volado, muy lejos, hacia donde los encontrara la nada simbolizada en un ratón.
En Musoma la pobreza desaforada y la violencia de rutina le dieron tiempo para perderse a la fuerza y dormir en casa muchas horas. Una vez salió a buscar algo de comer a un granero cercano, y cuando le faltaba una calle para su destino unos tiros le dieron la vuelta a todo y fue el caos. Siempre recuerda que una bala mató una bebe ese día, y a las mujeres les importaba, pero a los hombres les preocupaba no haber muerto ahí.
  
   Sergio había terminado en Musoma debido a su estudio sobre las ranas de las cataratas del río Kihanzi, a las cuales terminó defendiendo casi hasta la muerte. Todo comenzó cuando el Banco Mundial decidió hacer una presa en el Kihanzi para proveer de energía a las poblaciones cercanas, proyecto al que nadie se opuso y al que nadie le hizo estudios ambientales previos. Tras la construcción de la presa, el flujo del río que se lanzaba en la catarata decendió en un 90%, dejando destruida el hábitat de una especie de rana única en el mundo que vive allí--o vivía, mejor dicho--,y que ahora trata de sobrevivir en un zoológico del Bronx.(Para ver la historia de las ranas, haz clic acá)
Sergio volvió a Colombia a vivir con Filipe. Pasaron por Buenos Aires unos meses pero no les gustó la futbolería y el ego. Pasaron luego a Cartagena y fue su mejor momento pero el que menos duró. Se trasladaron a Quito pero la cercanía con el ambiente chavista los sacó volando, hasta que llegaron al DF, una ciudad gris, podrida en alegría y estupidez y fanfarronería, llena de monumentos de extranjeros y con fama de tener ladrones hasta en la ducha, una ciudad a la que Sergio no le temía gracias a sus aventuras noventeras pero que le producía un abismo continuo. Pensaba que al llegar a México se le caería el piso.

   En el aeropuerto tuvieron inconvenientes con la maleta y mientras esperaban en una oficina Sergio leía el periódico recien puesto en la mesa con las noticias calientes. Después de pasar la mirada por varias páginas internacionales le comentó a Filipe que el gobierno de Colombia era una mierda, y que "a quién putas se le ocurría financiar la salud de unos a costa de la quiebra de otros. Definitivamente el tercer mundo no es un mote gratuito. Se lo merecen, por perros, sínicos, ladrones consigo mismos. ¿A quién se le pasa por la cabeza joder la salud cuando Colombia anda en guerra, en tensiones con vecinos, en víspera de elecciones presidenciales?". Y luego de hablar sobre la noticia a la que Filipe le dio una vaga importancia, les dieron las maletas y se fueron al hotel.

   Sergio y la francesa cogieron hasta la madrugada y el frío les pareció una brisa relajada y suave a comparación de los nórdicos vientos que ellos acostumbraban. El desayuno llegó con otro periódico pero no lo quisieron ni abrir. En la calle tomaron una bus al azar y llegaron hasta un barrio inmundo, donde le quitaron la cámara a Filipe y le cortaron una mano a Sergio, quien había confundido su DF, ese que no veía desde que tenía 4 años. La policía los rescató al momento pues alguien llamó y dijo que asaltaban unos extranjeros. El comportamiento de la fuerza pública hizo recordar a Sergio la película colombiana El embajador de la india.

   Esa noche se fueron de rumba a una buena disco. Compraron tequila, algo de cocaína para Filipe, se metieron unas rayas en la mesa, fumaron cigarrillos compulsivamente un momento, y luego hablaron como dioses, atribulados por la lucidez que los embargaba. En un momento en que la farra estaba en su mejor momento, Filipe fue al baño y volvió furiosa, le contó a Sergio que un idiota le había estado coqueteando y le había dicho perra . Filipe le pidió que insultara al tipo y Sergio fue sin reparo, lleno de furia. Le dijo un par de palabrotas, el otro de una vez lo empujó, se armó una pelea tartamuda, de puros empeyones, y un tipo ayudó a Sergio y le dijo al otro que respetara, y entre esos dos se prendieron más que el resto, hasta que el coqueto acusado sacó una pistola y mandó a todos a freír changos, pero el tipo que se le enfrentaba le dijo nada, a mí no me rajas, y el coqueto lo amenazó temblando el pulso, y el otro nada, que a mí no me jodes, cabrón, entonces el coqueto sedujó la muerte, jaló del gatillo, y le puso una bala en la cabeza a Salvador Cabañas.

(Para ver la historia real de Cabañas haz clic acá)/a>


*: Nombre cambiado a pedido de la fuente.

lunes, 1 de febrero de 2010

El mundo entero se corre en el mundial

Por Bicario Texeiro 




   Los equipos listos, guallos en las tulas, balones inflados, tiquetes en el bolsillo, camisetas del equipo preferido, algo de licor, tal vez un tequila, y cómo no, una buena compañía, porque mundial sin arrunchis no vale. Cada gol debe ser un polvo. Existirán los días de descanso, pero también la final y la semifinal, y otras partes del mundial en las que mejor será tirar y cantar goles.
   
   Sobre las fechas en que nacen más bebes es típico el comentario que supone que esa fecha atiborrada por placentas rotas se ajusta a los 9 meses que le siguieron a un carnaval, una farra nacional o un mundial. El control de natalidad debería ser mejor. Si el equipo de tu país va por la copa del mundo, hay que repartir condones en los bares, en las calles, en los restaurantes, en los parques. Que nadie se quede sin condón cuando la selección juegue. Muchos hijos de puta inflarán el condón o lo tirarán a la basura o le dirán a sus vástagos llenos de acné que el sexo es malo y que los preservativos, por tener que ver con el sexo, insitan al acto, al gustico, y por eso no deben ser ni vistos, ni usados, ni olidos ni nada. La goleada típica a la vida cotidiana: se previene siempre, sin saberlo, sobre la ignorancia.
   
   En este mundial, cosa típica, no estará Colombia. Atrás quedaron nuestras glorias juerguistas como el Tino, el Chonto, el Pibe, el Tren y Rincón, quienes a ritmo de salsa, ron, mujeres y balón, nos llevaron a tres mundiales seguidos, y puede que no nos hayan representado lo mejor, pero al menos pisaron las canchas del evento deportivo más importante del planeta, y dejaron una memoria invaluable en las mentes colombianas. (Ahora que pienso en las mentes colombianas, recuerdo que siempre me he preguntado qué clase de sociedad engendra mentes perversas como la de Mancuso, el Monojojoy, Uribe, Chávez, Bush, Putin, Pinochet y otros mas).

   Los hospitales, nueves meses después del mundial, estarán a reventar de madres futuras. Se sabrá si funcionó repartir condones en tantos lugares. Los hinchas colombianos estarán medio felices y muy, pero muy enguayabados si ganó Brasil, Argentina o, en su defecto, Paraguay, que este año va como una tromba. La glorias juerguistas del fútbol nacional tal vez hablen pasando como expertos para algunos medios colombianos. El Pibe saldrá en publicidad de Direct Tv, y de seguro su rol se irá dinamizando y cambiando con el avanzar del mundial. ¿Será que ese Suráfrica 2010l es capaz de sacar a Colombia del panorama mundial frente a un posible fraude en las elecciones? El fraude es posible en este país creado para los delincuentes y liderado por delincuentes. No se haga raro saber que hubo falsas votaciones, escrutinios adulterados, muertos que votan, políticos que desde la cárcel celebran el triunfo, partidos políticos que ganan siendo una escoria, y, para finalizar, no se haga nada pero en serio nada raro que, Uribe y su combo, dejen para último minuto movidas inesperadas que coloquen al país en una encrucijada. ¿Qué tal una captura de Monojojoy o una baja de Timochenko? El ejército dice en su propaganda que "carga un país en las espaldas, pero, ¿no es a un mesias autoritario al que cargan como deidad máxima de una causa que cada día parece más perdida?

   Mundial y elecciones, coctel explosivo. Muchos colombianos opinan que en medio de la organización de los campeonatos de fútbol nacional se crean estrategias políticas de todo tipo, desde la reprogramación de fechas para que un alcalde pueda ver a su equipo, hasta el atraso de actividades fundamentales que mejorarían la infrastructura futbolística de varias comunidades del país. Este año igual, haya corrupción o se disminuya un poco, haya mujeres o desaparezcan todas, estoy seguro que la vamos a pasar del carajo porque hay mucho fútbol por delante, para ver, jugar y apostar. Ojalá Uribe y el séquito de ultraderecha no haga marrullerías en lo que falta del año, y permitan unas elecciones libres, justas, sin tanta bipolaridad ni enfrentamiento. Por cierto, el Pequeño Tirano del presidente lleva dos mundiales en compañía de todos los colombianos. Ya es hora de que piense ver este en casa, con un cubalibre en una mano y una foto de Chávez en la otra. De seguro se trasluce sobre sí la revolución.

El Apocalipsis se configura, no hay que esperar a 2012

Por Chano Castaño



 
   En Bogotá la gente se muerde las tetas y se arranca el pelo porque el comandante rojo de Venezuela envió saludes a un candidato posible a la presidencia del Concejo de la ciudad.


Pero nadie parece preocuparse por la incertidumbre de las elecciones que se vienen. No hay panorama. La única solución para evadir a Uribe y su maquinaría letal es realizar debates, que haya dos semanales o algo así. Uribe no va a los debates. Se confía aunque quiera hacer parecer lo contrario. Sin duda afirma en su mente que ganará.

Berlusconi lamé el culo a Israel y, tradicional de las derechas del mundo, se pone al servicio de sus necesidades. ¿Por qué alguien no le tiró a la cara un pedazo de escombro traído de Palestina?, ¿uno de esos pedazos duros y deformes que arrumados figuran los escombros de una guerra? Estoy seguro que al tipo que le tiró la catedral a Berlusconi en la cara le dieron una docena de patadas esa noche. Lo atraparon. Decimos que es un loco. Y a la guandoca, a pagar con riñones y ekimosis.

Yo miro el techo y siento que el mundo rueda en el interior de mi lámpara china, que mis libros se van por el aire, salen por la ventana, enrumban hacia las nubes, y se pierden aleteando hasta el infinito, (los que corren con menos suerte caen al pavimento de la calle y se transforman en latas vacías, colillas humeantes o preservativos rotos). En la Internet el mundo parece vendado por imágenes, audios, letras, códigos, números, redes, y uno mirando de aquí para allá termina loco.

En Colombia los colegiales y universitarios van a recibir dinero por sapear lo que ni siquiera saben si en verdad sucede. En Venezuela el dictador tropical por excelencia parece empezar a tener grietas. Estados Unidos, China y Europa no patean el balón para la cancha de la ecología. Un mundial se viene y el mundo espera. Murió Tomás Eloy Martínez, qué lástima, excelente escritor. Y, ¿qué pasa cuándo ya sé todo eso? ¿Debería de importarme un carajo, tendría que implementarla a mis opiniones, conocimientos, ideas; acertaría si tomo esos datos y los trabajo y hago arte, ciencia y descubrimientos; sería necesario ubicarlos en alguna parte y no simplemente desecharlos y ya, como creo que lo voy a hacer siempre?

El 2012 ya prefigura su inmensa tensión con películas y profecías. El calendario Maya se vende en cada esquina de las ciudades del mundo. Hollywood puso atención a unos indios. ¿En verdad creen, estúpidos sin cerebero y amnésicos, lectores, escrtores y antropólogos, todos, que el mundo se va a acabar en 2012 o que se vendrá lo que ya se está viendo? !Reaccionen malnacidos sin ojos! !El mundo ya está cambiando climáticamente, económicamente, socialmente, científicamente!, y es necesario hacer más y resar menos para que en el 2012 no nos pase nada, porque el peligro cósmico acecha nuestra vida material e individualista. La naturaleza nos quiere muertos. Podemos sobrevivir. Sólo tenemos que reconciliarnos con ella. Volver a ser sus hijos. Olvidar al que dice que somos mejores que un árbol.