martes, 25 de enero de 2011

El calendario Maya y sus vientos de cambio

Por Austral del Río




   Según el calendario Maya, el planeta Tierra entrará en el 2013 en la era de prosperdidad y esperanza en la que (parece) tendremos una oportunidad para cambiarlo todo. Y es que si uno mira los acontecimientos que suceden por estos días a nuestro alrededor podrá percibir un tufillo de transformaciones que antes no estaban cercanas, o que por lo menos lucen como hechos particulares que van entrgándole un nuevo aspecto a esta sociedad podra. El caso de Tunez no es una casualidad. Tampoco el actual Día de la Ira que parece tumbará la dictadura de treinta años en Egipto. Los seres que han descubierto algunos de los secretos mejor guardados del universo como el átomo, el genoma humano o la energía, están en proceso de liberación. Pronto vendrán más, estoy casi segura.

Que se tengan los dictadores, los estafadores de las grandes naciones y multinacionales; que se abrochen los cinturones aquellos que destruyen todos los días la selva y los ríos y el mar; que se peguen un tiro antes de que vengan por ellos, porque la era de cambios es inminente. Los gobiernos han perdido el control de la información (Wikileaks), el conocimiento parece cada día más cercano (Internet), la naturaleza tiene un rostro vengativo (inundaciones, calores extremos, nevadas mortales), y los pueblos sumisos--menos Colombia, ahí no hay remedio--, parecen levantarse y no querer más de lo mismo.

Pero todo podría ser una farsa iracunda mezclada con acontecimientos que lucen como signos de esperanza. La llegada de la era de prosperidad y luz podría convertirse en el siglo de la oscuridad y el abatimiento. Podría venir la guerra del agua, la desaparición de Australia y de las costas de Norteamerica; podría acabarse todo como lo conocemos y esa angustiosa jornada tal vez sepamos que los tuvimos entre las manos, que pudimos haberlo evitado, pero algo no permitió que nuestros corazones y mentes llegaran más lejos: ¿Qué será?

jueves, 9 de diciembre de 2010

José Obdulio y Álvaro uribe, los chulos alfa del twitter

Por Bicario Texeiro




Vieja es la imagen caricaturesca en que aparece Álvaro Uribe escribiendo a través del twitter acompañado no del tierno pájaro azul, sino de un águila calva insensible con mirada faraónica. Vieja es ya la imagen, pero en el basurero de voces más grande de la red, el Twitter, en el cual se encuentran desde conversaciones de cotice y opiniones sin fundamento sobre temas anodinos, hasta aforistas pendejos que se creen los amanuenses del Tibet, en ese basurero de trinos y relámpagos, hay unos chulos típicos que vuelan en círculos y decienden hasta el suelo, y el chuzador número uno de Colombia, José Obdulio Gaviria, y su jefazo, Álvaro Uribe, son los chulos alfa de esa manada carroñera que protegida por la trinchera virtual quiere hacer tornados de opinión.

El General Naranja, célebre por sus placas conmemorativas y su cara de "yo no fui", fue delatado por un papel del Wikileaks en el que el pedófilo William Brownfield asegura que Naranja le dijo que los chuzadores del DAS eran empleados de José Obdulio y Bernardo Moreno. Verdad vieja con sabor a secreto a voces. Luego de esta noticia, el desempleado asesor presidencial se dedicó a trinar como un chulo desperado por carne añeja. Se fue con toda a defender su gestión en la Casa de Nari, y siguiendo únicamente a su ex jefazo, comienza a decir que todos son traidores, que todos son malévolos malignos y malandrines, que él no espaiaba, que él apenas quería ser material de caricaturista pero nada más. Y luego enfila baterías Uribe y sale también desde su trinchera de Twitter a craquear como un chulo sin alas ni pico que su gobierno fue el mejor de la galaxia, que le debería dar envidia a Obama, a los intelectuales que hicieron el listado de presidentes, a Chávez y a Lula. Luego coquetea, como todo chulo alfa, con un par de lambonas del Twitter, y se va dejando un alboroto de risa y desesperación.

No soporto más estos tipejos. Uno fue presidente ocho años y cuando salió todo estaba peor. Sobretodo estaba muchísimo peor la gente pobre, los de clase media, porque los ricos repitieron como siempre y se salieron con la suya. El otro chulo alfa tiene una columna en El Miento en la que dispara sin temor a más de uno, y luego esconde la mano. Nadie le dice nada porque todos saben que es un bufón. Hay que dejarlo. Se cocinará en su salsa en algún momento. Sobretodo cuando se aclaren las chuzadas, de las que dice ser víctima, pero en las que se nota que metió el dedo.

miércoles, 1 de diciembre de 2010

Woody Allen cumple 75 años y recibe a Dago García

Por The Journindie y sus colaboradores en el tema de cine Augusto López y Dr Cut





 Dago García, reconocido productor de novelones y pelicufritas nacionales, tuvo la gallardía y el atrevimiento de ir a poner un ramo de flores en la casa de Woody Allen hoy,  día en que el genio de Brooklyn cumple 75 años. Uno de nuestros colaboradores, el Dr Cut, acompañó a Dago en su aventura. Estas fueros sus impresiones y anotaciones.

1:30 AM "Estamos en la mansión de Woody Allen--o lo que Dago afirmó era la mansión de Woody--. Hay un tipo con pinta de psicólogo en la puerta principal. No hay muchos escoltas, nadie parece armado, pero Dago ya se hizo en los pantalones de la ansiedad que lo invade. También toma notas para una pelicufrita que hable sobre un fan descabellado y colombiano que busca su estrella favorita en Chicago".

2:30 AM La casa duerme. La escolta y el tipo de la entrada ya no están. Solo un perro se pasea sin bozal por los jardines de la mansión. Dago asegura que ese perro estuvo en una de sus producciones nacionales. Yo prefiero guardar silencio y no darle un pescosón, pues las chandas que aparecen en sus pelicufritas de seguro emanan de los caños, puentes y chirriaderos bogotanos. Todavía no hay rastro de Woody Allen.

4:30 AM Woody se fue de putas. Lo sé porque acaba de llegar amanecido con ellas. Dago se pone a llorar, trina en el twitter, anuncia que va a saludar a Woody y pega un grito para llamar su atención que alerta los perros. El genio de Brooklyn a entrado a su mansión asustado y con una mano entre las piernas. Dago y yo corremos colina abajo. El perro nos alcanza y nos muerde. 

7:30 AM Estamos en una comisaría de la ciudad. Dago llora con un ramo de rosas en la mano que tiene colgada la cinta con una frase en letra cursiva: "te amamos Woody, nunca cambies". Nos sueltan por intermedio de un abogado de Caracol que llegó en un Mercedez y nos abandonó en una parada de bus. Regresamos a la mansión del genio de Brooklyn. El perro ya no está. Dago abandona su ramo de rosas en la entrada. No hay rastro de otros fans.

10:00 AM Dago insiste en que nos quedemos más tiempo. Yo le renuncio en la cara y le digo que me abro. De repente el genio de Brooklyn se asoma por la ventana. Junto a él se asoma una puta--o una actriz con cara de puta--. Luego se asoma un tipo con cara de psicoanalista. Luego una anciana con una pipa en la boca. Todos hablan y nos señalan. Woody entra y sale de nuevo, esta vez armado, y yo recuerdo a Maradona y sus furias con la prensa. El genio de Brooklyn nos dispara y Dago, corriendo tras de mí, cae al suelo como un soldado paria, como un fan que muere por la causa.


11:00 AM En el aeropuerto me caen los policías con un pedazo de chaqueta de Dago García, sus papeles y una estampilla de Pedro el Escamoso. Niego, como Judas, esa vergonzosa amistad. Luego llega Woody Allen y me dice que se acerca una demanda, que el ramo que dejó Dago enfermó a sus perros, a su psicoanalista y a su amante vieja y su puta con cara de actriz. Yo niego todo y me creen. El corazón me dice que debo regresar por Dago, y la razón me dice que lo abandone. Finalmente, soy un tipo extremadamente racional.


lunes, 29 de noviembre de 2010

Los wikileaks que nadie a visto

Por The Journindie y sus colaboradores internacionales, Elías Gómez y Manuela Farfán




Nadie sabía que Putin en una borrachera indomable, rodeado por sus trofeos de cazador y el fino licor del Palacio del Kremlin, tuvo el antojo y arrebato de llamar veinte prostitutas de nacionalidades diversas, las cuales fueron alimentadas, embriagadas y folladas durante una semana con sus días y sus noches. El festín pasó como un evento cualquiera en la cotidianidad del mundo vulgar, pero quedó consignado en el diario de un espía norteamericano que, a falta de guerra fría, observa las juergas y pornolalias del primer ministro ruso.

Nadie sabía que Bush Jr, ese vaquero insolente y mal hablado que se fue de guerra sin saber por qué, es uno de los principales bojarrones del mundo árabe. Su interés real por destruir al dictador Hussein era implantar el matrimonio gay en Irak. Obviamente por debajo de la mesa, sin que nadie chistara (ni chisperara) a nadie. Bush Jr es un cacorro y sodomita conocido en el fino y sexual mundo de los árabes, quienes no pueden creer que tantos muertos, tantas tierras y tanta paz hubieran sido acabadas por hecharse un polvo con un joven parecido a Solín. Los caprichos del vaquero salieron caros.

Nadie sabía que Álvaro Uribe Vélez, ex-presidente de Colombia, había pegado con juete y chancleta al cacorro maricón de su hijo Tomás (¿O fue a Jerónimo) porque lo agarró en pleno maniculeo. Según Wikyleaks, la ex-primera dama, Lina de Uribe, le dijo a su esposo que "parara la cosa", pues sino ella empacaría maletas y se iría con sus afeminados vástagos. Así mismo, un espía gringo también aseguró en un informe haber visto a la ex ministra María Consuelo Araujo mamándoselo a Uribe en pleno establo del Ubérrimo. Nadie lo sabía, pero este presidente era adicto al sexo.

Nadie sabía que después de muchos años han salido a relucir los mosos y novios clandestinos que tenían Alfonso López Michelsen. El Pollo, como le decían por cariño los colombianos que lo despreciaban, era un comedor de chinitos imparable. Masticaba con lujuria y lentitud, saboreando la piel juvenil y exprimiendo los mejores años de esa virilidad ajena. Nadie sabía que esto sucedía, pero una nota de un espía de Wikyleaks escrita en una fina servilleta, entrega los detalles de las faenas y orgías que se daba este presidente borracho, cacorro y corruptor.

Nadie sabía que era posible conocer la información secreta de los países. La red y sus infinitas maneras de mover datos, nos trajeron estas perlas de la diplomacia y la política nacional e internacional. No son suficientes. Deberán revelar todo de aquellos hombres públicos tan silenciosos, de aquellos poderosos que no tienen nada que deber ni temer. Los Wikileaks nos dan el rostro de la verdadera infamia. Ojalá se publiquen más informes escritos en servilletas y más traidores y sapos acaloren el debate con sus verborreas.

martes, 23 de noviembre de 2010

El asilo

Por The Journindie





Como siempre andamos rumiando los fragmentos del espectro informativo--esa agenda setting neurótica y triste--, nos damos cuenta de las raterías y malicias de nuestras figuras públicas. Estatuas mediáticas que, valga la penda decirlo, están esculpidas con el descaro del pintor copista, y con el material que utiliza el sátiro para medir a chucho: la desverguenza.

¿En qué país un presidente manda a chuzar a la gente que lo critica, descubren a los chismosos, los tienen declarando, y luego los dejan ir bajo la capa de la compinchería internacional? ¿Colombia será capaz de más verguenza histórica, de más atraso en materia de ética y justicia, de más fanfarronería política ante los derechos de las víctimas? Ya todos sabemos la historia: iba a delatar la señora Pilar Hurtado a los escuchas ilegales de la crítica, y en súbitos ires y venires, se fue a Panamá pidiendo cacao, bajo las enaguas de un gobierno que acá nadie conoce muy bien. Todos también sabemos que nuestro ex-dicatador arregló la cama, la casa y los carros de aquella estadía preventiva. Y no hacemos nada. No hay manifestación. No hay rabia. ¿Será que nos encanta que nos vean la cara?

El señor Sabas Pretel, ese calvo y cano que parece sacado de un mal cuento italiano, también buscaba huir a otras tierras. No lo recibieron, seguramente se les acabó el veneno para ratas. No le abrieron las puertas, seguramente no hay nadie que cuide sus pasos. No lo invitaron, porque tras de él viene la sombra de la corrupción en Colombia y su continuidad. No le quisieron dar el paso, porque Sabitas siempre es de los que se queda en la puerta mirando qué consigue, qué pesca, qué manotea. Nos enteramos por acá de la terrible narración del rechazo a su petición de asilo. !Ni más faltaba! !Después Uribe pedirá asilo en la granja de Bush!

Muchas víctimas sin rostro han abandonado el país en busca de la tranquilidad. La seguridad democrática expulsó a muchos, pero nadie los ve. La violencia guerrillera y paramilitar, narcotráficante y gamonal, expulsó a otros en busca de panoramas tranquilos. A ellos tampoco nadie los vio irse. Pero a estas sabandijas, animales rastreros y ponzoñosos, los vemos irse, los vemos recibir las llaves de una ciudad distante que los cuidará de toda "persecución", y nada hacemos aunque sepamos que, como los españoles que tantos latinos odian, se llevan el botín de la verdad bajo sus brazos.

martes, 16 de noviembre de 2010

Dormir em tiempos de invierno

Por Chano Castaño



Bogotá parece uno de esos valdes llenos de agua que resiste la gotera eterna de la casa. En apartamentos, hogares, chosas, sitios play, bodegas, puestos de trabajo y automóviles, hay goteras. Y Bogotá es una ciudad rota por donde se le mire; las calles son el clamor del apocalipsis, las ratas abundan por el desempleo que no quiere ver ganar a nadie, y los políticos de turno saquean como unos reyes que huyeran ante la guillotina. No les va a suceder nada. Samuel se irá invicto. Vendrá otro peor, otro mejor, pero el daño ya estuvo. La ciudad retrocedió y tendrá que volver a empezar en algunas cosas. Lo único que se mantiene, como siempre, es su agua, sus goteras en el cielo, sus lluvias que no dejan dormir a miles de indigentes, o que los matan del frío,  esos torrentes estarán para siempre, y son el símbolo de una ciudad a la que todo le cae como un valdado de agua fría.


En medio de todo el H2O helado que nos cae, pienso en muchas cosas. En mi cuarto hay un colchón de repuesto tirado, sin usar. Cuando lo veo imagino la cantidad de personas que no tienen dónde meter su cabeza, y que tienen que recurrir a quien sabe qué tipo de cosas para evadir la frialdad del líquido vital y su vaho congelador. Es mejor que llueva, será nuestro fin cuando no sea así, pero estos helados aguaceros de seguro se están llevando más habitantes de la calle que la limpieza social.

Muchos de nosotros dormirmos en nuestro cuarto en la comodidad de un recinto cubierto y protegido. Otros apenas tienen un pedazo de cartón, un par de costales, unas cobijas llenas de agua, una parada debajo de un techo postizo. No hay dioses, pero hay que agradecer que dormimos bajo un techo en estos tiempos de lluvia. Es delicioso y doloroso, por lo menos en mi caso. No puedo dejar de pensar en aquellos a los que un techo apenas les cubre en sueños.

miércoles, 3 de noviembre de 2010

La meca de metachos

Por Jairo Méndez





No voy a hablar de culturas urbanas, sino de la meca de metachos en que se ha transformado el país.
En sus primeros momentos todo fue cosa de peludos con flores. Había Black Sabbath y Zeppelin, Hendrix, Floyd, y algo de incipientes grupillos nacionales que no posaban con estilo ni hacían música "estridente". Luego fueron los 70. El metal duro una década mutando. En los 80, su gran época, fue que esta nación se llenó de greñudos con punteras. Pero ese no es el tema acá, sino el significado de la horda metalera nacional que cada vez más crece como arroz.

Iron Maiden, la banda insignia de metaleros, vuelve a Colombia en el 2011. Y vuelven no porque los rechacen en mejores plazas, sino porque su olfato de años de conciertos entre peludos, colinos y pogueros, les han dado la sensibilidad para afirmar que en Colombia no hay una subcultura, una tribu o una secta, sino todo un grito de inconformismo oscuro que parece más una sociedad alterna, una célula sin la que ciudades, barrios, universidades y trabajos no serían lo mismo.

Arriba el metal y siemprevivan los metachos, con todas sus melenas largas, sus patas de bareta guardadas debajo de la cama, sus afiches descoloridos, sus punteras viejas, sus gabanes rancios, sus anillos de lata; que vivan porque son el signo principal de que en Colombia el mejor camino es la oscuridad y el infierno. Ellos han sido sinceros, no hacen caso de la salvación--venga de donde venga--y mantienen su fé en el Bajísimo, que siempre los premia con grandes conciertos como el de Iron Maiden. Quién sabe, depronto esta vez se quedan a vivir en el Chorro, porque como dicen por hay, "la tercera es la vencida".